Parecían la pareja perfecta, ella y el y el y ella. No había rincón en Madrid que no les conociera, imposible no mirarles por la calle quién les viera.
Y quizá ella no estuvo a la altura, quizá le sobro una de orgullo y le falto otra de cordura. No pedía grandes cosas. No quería regalos, ni rosas, ni sentir mil mariposas. Ni textos largos ni tequieros desproporcionados, ni mil abrazos ni mariconadas el día de los enamorados. Según el era perfecta sin condición; Fue una pena, ella no supo dar lo mismo que recibió.
Y ahí la tienes, entre síes y noes envejecen las paredes.Ya no piensa, aún menos entiende. Sentirse como antes es lo único que quiere. Unos dicen que el amor es mierda, otros dicen que te da la vida si lo intentas. Lo que es seguro es que no es fácil, lo crees fuerte y en realidad es lo más frágil. No es mierda ni es vida. Ni es una ciencia, de nada sirve lo que te diga. Es experiencia.
El amor es relativo, la clave para conocerlo es tener valor para vivirlo. Y la gente lo decía, y ella oídos sordos, a menudo les daba la razón como a los locos. 
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