Nunca amaneció con el pie izquierdo
duerme pegado a la pared
pero estos días tropieza
cuando abandonan la cama sus piernas
el aire abraza sus costillas
y su tobillo choca contra el parqué.
Cuentagotas de azúcar amargo
en lunes más negros que los fantasmas
de sus ojos
vidas como coches, estrellas fugaces,
la alarma muda que anuncia nostalgia
al girar la esquina de apellido trece.
elle commence
elle recommence
il revient
tout revient
Tiene una cita a las cuatro
desde hace años
no va por miedo a encontrarse allí,
esperando desde hace seis estaciones,
cinco transbordos
con la mirada recorriendo las líneas
de la calle a la que pusiste su nombre
y los pies gritando "huye,
ahora que el semáforo viste de verde".
Siempre falta a las cuatro
y a las cuatro y cinco se arrepiente,
pero sabe que volver no es que vuelvas
es revolver al principio de su carrera
a la supuesta línea de meta
y no encontrar aplausos,
es revolver al escenario de su muerte
y no encontrar su cuerpo,
es revolver recuerdos buscando porqués
y encontrar cajones vacíos.
Quizá la ecuación este mal planteada
y no seas meta, tampoco muerte
ni recuerdo;
puede que seas
línea intermitente marcando inicios,
nuevos comienzos
o vida
y futuro.
El caso es que cada mañana a las ocho
alguien tira piedras contra los cristales
de sus ojos
alguien hace golpear al viento el centro
de su mejilla
el corazón se oprime
el tobillo derecho cede
y cae
siendo insuficiente
sin ser suficiente
no siendo nada
para él
(...)
Olvida las confesiones en persona tercera
la anatomía de mis heridas en radiografías de segunda,
mira:
A pesar del otoño
borrando huellas dactilares de tus idas y venidas
aún sé encontrarte,
porque todos se esconden cuando Madrid truena,
pocos salimos a encontrar en su lluvia
la sensación de hogar que se esconde en esa capota gris,
color nostalgia.
¿Sabes qué? Creo que eres una de las mejores promesas poéticas de Madrid.
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